Pensando sobre a Morte

Marcus Vinicius Batista Eu morri há duas semanas. Não foi de morte morrida nem de morte matada. Também não houve velório, enterro, chororô ou comemoração. Apenas eu e ele sabíamos que, naquela noite, eu morreria. Ele sabia. Eu descobriria. Ele não me disse nem rascunhou previsão. Não se rascunha profecia quando se sabe o óbvio. Se o procurei, eu deveria saber que morreria. O médico da mata se esconde num corpo até certo ponto jovem, esbelto, em harmonia com o conhecimento e com o papel que exerce. Mas é um corpo pesado, preparado para carregar o saber ancestral que vai propiciar ao outro (eu). Para o médico, ser o que é significa respeitar quem o ensinou, compreender quem aprenderia, conduzir quem precisava morrer. Ele me encontrou no pátio de mínima luz. Depois eu percebi: para alcançar a luminosidade, só a escuridão como sala de aula, de cheiros verdadeiros, onde você não tem nome, passado, histórico, status, conta bancária, cargo ou confortos de c...

Marcus Vinicius Batista Pensei por dois dias se deveria te escrever. Decidi preparar essa carta porque percebi que me identifico com você. Percebi pela primeira vez na noite de domingo, quando me perguntei como você estaria naquele momento. Como você ficaria pelos dias seguintes? Como seria tocar a vida com dois filhos pequenos para orientar, para cuidar, para explicar a ausência do Paulo? Ainda que também tenha dois filhos e já tenha vivido lutos na vida, jamais passou pela minha cabeça dizer qualquer coisa sobre o que você deve fazer. Não existem saídas coletivas, soluções mágicas, fórmulas libertadoras. Nenhum remédio com doses programadas, exceto o amor. E este sentimento, acredito, ocupou você, construído de maneira única com o Paulo, cultivado de maneira única com seus filhos e pessoas próximas. Único, intransferível, imensurável. Identificar-me com você não me dá o direito de imaginar o que sente. Muito menos comparar com quaisquer outras situ...